- Forse hai sbagliato a prenderne uno di sottomarca - dice quel diavolo biondo avvezzo alle logiche da discount che è mia sorella
- Il punto è che non solo non è come lo vorrei io, ma va proprio da tutt'altra parte. Fosse solo per la sottomarca, dovrei fare a meno dei fronzoli, ma, scusa, ti rendi conto di quanto le cose mi vadano oggettivamente di merda?
- Ma i sogni lucidi sono così, tirano fuori il Meglio e il Peggio che ti gira in testa. Non voglio avanzare ipotesi avventate sulla percentuale di Meglio e Peggio nella tua capoccia, sorellina, però mi verrebbe da dire che... - si accosta in seconda fila, a spina di pesce, mette le quattro frecce e rientra dopo centoventi/centotrenta secondi con una bustona piena di farmaci antinfluenzali, antipiretici, anticoncezionali, antidepressivi. Non si è mai sufficientemente previdenti, soprattutto se si fa parte del sogno lucido di un'instabile come me.
- Dicevo, non voglio avanzare ipotesi affrettate, ma se ti va tutto proprio di merda, come dici tu, e questa è una creazione della tua testa, allora la tua testa ne è piena, di merda intendo, eh...
- E' un'ipotesi plausibile. Ma non la risposta che mi aspetto dal mio sponsor, su. Io volevo solo una cosa che somigliasse in tutto e per tutto ad una puntata di Happy Days: chewing gum rosa, frullati e rock'n'roll da bravi ragazzi. Insomma, mi rifiuto di pensare che la mia mente possa aver concepito una vita così depressiva.
Succhia una caramella alla vitamina C, mi fa notare che non ho la cintura, alza il volume dello stereo. See Emily play. La guardo, spalanco la bocca e cerco di raccogliere tutto il fiato che ho nei polmoni, tutta la forza che ho nei muscoli facciali e tutta l'elettricità che mi resta tra neurone e neurone, nella speranza di poter dire tutto prima che sia troppo tardi. La guardo, spalanco la bocca e dico
- Non è il mio. Non è il mio sogno lucido, cazzo. E sono anche sicura di stare sufficientemente sul cazzo a chi l'ha comprato. Non controllo un cazzo, vedi? Ho messo la cintura cento volte in dieci secondi e continua a slacciarsi da sola.
Ed è così che siamo state investite da un camion, frontalmente. E mia sorella continuava a cantare e dalla nostra auto si alzava una fontana di farmaci che non sarebbero mai bastati a curarmi e io smettevo di esistere, come si smette di esistere, normalmente, quando si viene beccati frontalmente da un camion.

Storia di uno sprovveduto e di tutti i suoi malumori.
Storia di pettirossi, pizzi, merletti e terrorismo.
Peep show, preti e donne, bellissime, simili a Mitzi Gaynor, che scompaiono, inghiottite da Londra in un sol boccone.
Storia di storie che s'intrecciano: le rivoluzioni e i cambiamenti personali e poi le bombe, l'Irlanda, isola di smeraldo, i marciapiedi della città, i fucili, gli aborti mancati, le maternità mancate.
Cercavo lei e ho trovato te. E' questo che succede quando ci si strofina contro il mondo in cerca di un pezzo della propria essenza ed il mondo risponde sbrogliando la matassa di dubbi e conflitti che rende il sonno nervoso ed il respiro irregolare.
Da Plutone si ricade a rotta di collo sulle grigie strade piovose e mai ritorno fu così lieto.

(ma nella colonna sonora ci sarebbe dovuta essere Lola dei Kinks, eh)